Reencuentro

Querido Medardo,
cuánto tiempo ha pasado
sin que camines a mi lado
y sé por qué.
Te ahuyentan la luz y la dulzura
del niño aquel
que dibuja mi risa
arrastrando los días
en vana alegría
escapé.
Entonces,
querido Medardo
has de saber,
si sientes celos,
soledad
o desconsuelo,
has de saber,
que él también
cual fantasma camina
sin rozar siquiera la esquina
de mi pared.

A veces los días son lugares extraños,
escuálidos y esquivos,
tristes,
huraños.

A veces los días te aplastan,
te golpean,
te anulan.

A veces los días
tan solo existen

A veces...

espero más de lo que existe
busco lo que no está

Si caigo antes de ponerme en pie
y no hay sonrisa que me rescate
si titubeo, si me paro

Si escojo el frío o cierro la puerta
y me paro a mirar
¡espabila!
el día se va

A veces los días me dejan
el crujir de huesos
al golpe ciego del tiempo
y se van

- Con demasiada frecuencia todo parece un poco absurdo, así sin más... a veces me canso de pasear a tu vera, amigo Medardo, y me miras de reojo y en silencio. Un paso más, un día más, un año más... y se pierde el tiempo, la ilusión, la alegría...
-
- Puede ser que encuentres aburridas mis pequeñeces, mi escasez, si me abandonan las formas que dan culto a tu risa y si después aún te asombras de lo pegajoso de la soledad.
-
- Te puse espinas, no lo dudes, te empujé para que siempre camines a mi lado, para que mis pecados sean nimios junto a ti. Dime, querido Medardo, si no fui sincera contigo, si no te di plenas las alas de dulces caídas o de costrosas heridas. ¿Cómo te voy a admitir, querido Medardo, que me tropiezo en los abrazos del "y si"? pero no queda más que alumbrar telarañas por aquí.

Te echo de menos,
Inspiración.
Tú que pones tono a mis días en forma de letra.
Tú que ves.
Tú que sabes.
Tú que encuentras la forma adecuada.
Tú que te vas,
regresa sumisa a mi vera.

Sin el aquí

Hoy te dejo una mota de polvo bajo la almohada 

para que sepas que estuve allí 

sin el aquí 

de la inexactitud. 

Y que no te aflija la ausencia

de mirada emborronada

del zumbido dulce

de la aldaba. 

Nana

Supongamos que el escalofrío de las ventanas nada tiene que ver con el crujido inherente a estos viejos huesos. Supongamos también que en la matriz de nubes no inscritas para esta jornada quedan sol y luna sin cobijo de las recias facciones del suelo. 

Tal vez, en esta tesitura, nos veamos obligados a abolir el derecho indigno a suponer y, quizás, el desánimo de nuestra contradicción traiga luz a las puertas y noche a las chimeneas cansadas de veranos languideciendo al humo del ventilador.

Pues puede ser que el roble ya no te sostenga la sombra y el lirio se canse de dar luz. Y si te duermes recógete en las paredes e inflama el viento para que en cadentes nanas sacie tu sed.

Ovillos de bolillos

No le puse al cansancio otro nombre 

por si lo buscas,

que las letras se resbalan,

se encogen si miento 

y me miran con frialdad

las tapas de las alcantarillas

recogiendo las sillas 

de tu portal 

si  tú 

te levantas de humor 

en mi madrugada

a rascarme las heridas

y desayunar de mis postillas

una vez más 

y yo

me quedo muy quieta 

recojo el silencio

y esperando las cosquillas

hago viento, 

del escaso aliento

que nos sostiene ya. 

Si tu sonrisa hoy no es franca

y la mía se hizo manca

para no sujetar

ovillos de bolillos 

enredados de colmillos 

buscando la yugular. 

Desde aquí

Entrando con el otro pie en el mismo hoyo.